D'où la bouleversante importance de l'un de ses objets,
intitulé non par hasard L'Aigle, Mademoiselle...et qui répose,
à tous les sens tu terme,
sur l'incommensurable irréalité du désir :
cambrée sur une tête de mort qui pourrait être le monde,
voici la femme à tête de mort
dans le luxe des luisances de son attente,
seulement comparable en excès de lumière retenue
aux élytres de scarabées qui tapissent son sexe ouvert.
Sur elle, tête-bêche,
l'aigle sexuel pétrifie dans sa frénésie d'ors sombres qui,
chaque soir, font disparaître l'horizon.
Non, ce n'est pas "la mer allée au soleil",
c'est le désir en arrêt sur la mort
mais c'est aussi la mort
devenue noyau de l'éternité du désir.
L'orage magnétique des présences hallucinées,
impitoyablement humaines,
innocémment inhumaines,
dont il a fait les gardiens hantés des Champs magnétiques
d'André Breton et de Philippe Soupault,
est un de ces précipités
devant lesquels l'espace cède la place
pour laisser voir à nu, à vif,
les membranes du désir,
les artères de la passion
et les nerfs aborescents de la pensée
s'éloignant d'elle même.
La marotte est là,
derrière,
tapant contre les parois du crâne
de toute sa force
obsessionnelle pour qu'on la délivre
de cette prison dans laquelle
le monde entier semble s'être mis d'accord
pour l'y maintenir au secret.
Marotte en tête,
autrement dit à chacun sa prison,
s'il n'y avait des êtres comme Jean Benoît
pour entendre hurler dans le silence du corps.
Les fantaisies des hommes
ne renvoient-elles pas à celles de la nature ?
Jean Benoît en est si sûr
qu'il s'émerveille de la même facon
devant l'île au trésor de chaque invention perverse,
devant le vertige englouti d'un coquillage,
devant le bouillonné d'une grande lèvre
ou les couleurs feu mourant d'une plume trouvée.
Et d'entre toutes ces bizarreries,
le hasard objectif n'est pas la moindre à le troubler
par son incongruité d'écume,
figurant la ligne de crête convulsive
où viennent parfois se rencontrer,
comme dans un même égarement improbable,
le désir humain et la marche du monde.
De l'insaisissable bête de Maldoror,
sexe de cuir,
gueule de cuir,
anus de cuir
ne seraient pas tendus par la même violence
si cette peau n'était pas le patchwork
de trente-six paires de gants de toutes petites filles.
Sur l'échine du bouledogue,
Jean Benoît fait pousser avec de tessons de verre
la nécessité du crime sexuel et,
du même coup, prête scandaleusement vie à la mort,
en figurant comme la plus vivace plante parasite
l'indestructible émergence de la passion meutrière.
