The endless Scroll
A Collaboration for Jean Beno�t
View the Collaboration Page - your contribution will be there >>>>>>
Please take a look at the links before starting your work
About this Collaboration :
Note : throwing some flowers of true life on the tomb of a surrealist is not an easy matter. When this surrealist happens to be Jean Beno�t, some accuracy as regards the marvelous is required. Jean Beno�t and Mimi Parent waited ten years before daring to meet the group led by Andr� Breton because they wanted to be sure not to come with empty hands. There is hence no need to hurry. Anyone may take all the time he thinks to be required before adding something to this scroll, provided that what is added has captured something of the Gold of Time.
Note : jeter quelques fleurs de vraie vie sur le tombeau d'un surr�aliste n'est pas chose ais�e. Quand il s'agit de Jean Beno�t, il ne saurait y aller que de quelque rigueur dans le merveilleux. Jean Beno�t et Mimi Parent ont attendu une dizaine d'ann�es d'avoir quelque chose � offrir au surr�alisme avant d'oser aborder au groupe anim� par Andr� Breton. Que chacun prenne donc le temps qu'il voudra pour ajouter � ce rouleau pourvu qu'un peu de l'Or du Temps y soit.
I met Jean Beno�t in the years 1997-1998 in the studio he had near Les Halles at this time. And I still remember his amused remark when he opened the door: "What! You came without a woman? " (I corrected this immorality by visiting him almost always with Zazie thereafter). I first bored him deeply enough during fifteen to twenty minutes, by attempting to share with him fresh ideas that had come to my mind regarding some exotic varieties of perspective. Then, as he kindly let me understand that he was getting somewhat tired of it, we talked a bit of surrealism and then of many other things. And above all we laughed a lot. The laughter that we shared on this day has never wavered in the years that followed. I have always managed to make him laugh, even on the days when he happened to be quite sad.
Maybe we had a sort of regional connivance. "I am a Percheron,� he said, �I have dappled buttocks". Me as well; although in some ways, less than him and in far less delicate nuances. Of our common origins, he had preserved through the centuries and by the grace of his native Canada a natural simplicity and benevolence, and an openness to people, a quality and depth of goodness and some expressions and ways of speaking that were familiar to my countryside childhood. He had also kept a natural suspicion towards some crawling forms of false consciousness now so prevalent among the French of France that they almost have become unconscious. This instinctive vigilance, I recognized it too, although not as mine, but as part of our common heritage.
During one of my subsequent visits he said with a smile that he was no longer young, and that he had "Eisenhower's disease" (which was obviously very false). A little later, he slowly put on a pair of white gloves and took a cluster of scrolls out of a cardboard box. Long rolls of heavy paper decorated with feathers, and on which were glued a whole bunch of stuff: pictures, poems, drawings, and objects... Side-paths along which he and his lovers had dropped the buoys and beacons of their shared moments. And while there were several scrolls of course, all well considered, there were not so many of them. Also, while some of them had stopped growing, others were still active and continued to lengthen. It was like a mixture of moments and eternity. What was there, were maybe grains of sand, but perhaps also islands, continents, or entire summer skies with all their stars or even more... These were scrolls of love. The exact opposite of Don Juan's records.
Jean showed his scrolls to Zazie in a later occasion but in a more detailed way than he had done the first time I saw them. He only unrolled a couple of them but, as the three of us had become quite familiar to each other, he forgot to put on his white gloves, and told us stories that were related to some of the objects and texts which were stuck on them.
Zazie and I - among many others - loved John at lot. It was actually difficult to do otherwise. We hence thought to initiate a scroll. A scroll of a sort that begins and ends one day perhaps, or maybe that never ends ... Where each one brings objects and signs of his own, signals, buoys, light houses, among the most wonderful and most beautiful that bloom in his mind, and that mark his life in a most delicate way. Things which, in some way, capture and condense some fragments of the flow of Time , woven through the mesh of this network where here and there still shiver, under the thickness of the ashes of this time, the moir� and the rustling of our lives, of our dreams, of our images.
Pierre Petiot
J'ai
rencontr� Jean dans les ann�es 1997-1998 dans l'atelier qu'il avait �
l'�poque pr�s des Halles et je me souviens encore de sa remontrance
amus�e lorsqu'il m'ouvrit la porte : "Comment ! Tu es venu sans femme ?" (J'ai corrig� cette immoralit� par la suite en lui rendant presque toujours visite accompagn� de Zazie).
Je l'ai d'abord assez profond�ment ennuy� pendant quinze � vingt
minutes en l'entretenant de mes pr�occupations du moment,li�es �
quelques vari�t�s exotiques de perspective. Apr�s quoi, comme il
m'avait gentiment mais assez clairement laiss� para�tre quelque
lassitude, nous avons parl� un peu du surr�alisme et puis de beaucoup
d'autres choses. Et surtout nous avons beaucoup ri. Et le rire que nous
avons mis en commun ce jour l� ne s'est jamais d�menti dans les ann�es
qui ont suivi. Je suis toujours parvenu � le faire rire, m�me les jours
o� il lui arrivait d'�tre bien triste.
Peut-�tre avions-nous une sorte de connivence r�gionale. "Je suis Percheron disait-il, j'ai les fesses pommel�es".
Moi aussi. Quoique d'une certaine fa�on, moins que lui et surtout de
nuances moins d�licates. Lui avait conserv� de notre bain de teinture
d'origine, par del� les si�cles et par la gr�ce de son Canada natal,
une simplicit� et une bienveillance naturelles, une ouverture aux
�tres, une qualit� de bont� profonde et quelques unes des tournures de
langage famili�res � mon enfance campagnarde. Il en avait aussi gard�
une m�fiance naturelle � l'�gard de certaines formes sourdes de fausse
conscience, d�sormais si r�pandues chez les Fran�ais de France qu'elles
sont devenues presque inconscientes. Cette vigilance instinctive, je la
reconnaissais aussi, non pas mienne, mais part d'un commun h�ritage.
Lors d'une de mes visites suivantes il me dit en souriant qu'il n'�tait plus jeune, et qu'il avait "la maladie d'Eisenhower"
(ce qui �tait d'�vidence tr�s faux). Un peu plus tard, il a lentement
enfil� une paire de gants blancs et sorti d'une caisse en carton des
rouleaux. De longs rouleaux de papier �pais orn�s de plumes et sur
lesquels �taient coll�es tout un tas de choses: photos, po�mes,
dessins, objets divers... Des sentiers de traverse o� lui m�me et ses
amoureuses venaient d�poser les bou�es et les balises de leurs moments
communs. Et s'il y avait plusieurs de ces rouleaux bien s�r, � bien y
r�fl�chir, il n'y en avait tout de m�me pas tant. Peut-�tre aussi
certains avaient-ils cess� de cro�tre tandis que d'autres continuaient
de s'allonger. C'�tait comme un
m�lange d'instants et d'�ternit�. Ce qui se trouvait enfil� l� comme
des perles, c'�taient peut-�tre des grains de sable, mais peut-�tre
aussi bien des �les, des continents ou encore des ciels d'�t� entiers
avec toutes leurs �toiles, ou m�me pire... C'�taient des rouleaux
d'amour. L'exact oppos� des registres de Don Juan.
Jean a montr� ses rouleaux � Zazie un peu plus tard, mais de fa�on plus
d�taill�e qu'il ne l'avait fait la premi�re fois que je les ai vus. Il
ne d�roula que quelques uns d'entre eux et, comme nous �tions tous
trois �tait devenus assez familiers, je crois qu'il a oubli� de mettre
ses gants blancs. Il nous a, ce jour l�, cont� quelques unes des
histoires qui allaient avec certains des objets et des textes coll�s
sur les rouleaux.
Zazie et moi avons - comme d'autres - beaucoup aim� Jean. Il faut dire
qu'il �tait bien difficile de faire autrement. Nous avons donc d�cid�
d'ouvrir un rouleau. Un rouleau d'une sorte qui commence et qui finit
un jour peut-�tre ou peut-�tre qui ne finit pas... O� chacun apporte
ses choses et ses signes, ses balises, ses phares, parmi les plus
merveilleux et les plus beaux qui aient pu lui �choir et o� vienne se
prendre un peu le fil du temps, tiss�s au travers des mailles de ce
r�seau o� frissonnent tout de m�me ici et l�, sous l'�paisseur des
cendres de cette �poque, les moires et les bruissements de nos vies, de
nos r�ves, de nos images.
Pierre Petiot